"È molto debole. Non credo che le resti molto tempo."
Quel pomeriggio, uscendo dalla clinica, l'aiutai lentamente a salire su un taxi. Doña Carmen rimase in silenzio, fissando fuori dal finestrino come se stesse guardando una città che non le apparteneva più.
Prima di uscire, disse:
"Diego... quando morirò, non lasciare che buttino via le mie cose senza guardare nell'armadio."
Sentii un pugno nel petto.
"Non dire così."
"Promettimelo."
Di nuovo quella parola.
E io annuii di nuovo.
Le ultime due settimane erano state molto difficili.
Riusciva a malapena a mangiare qualcosa.
Le inumidii le labbra con dell'acqua.
La coprii con una coperta.
Le lessi ad alta voce i titoli dei giornali, così che potesse sentire il mondo entrare ancora dalla sua porta.
Una sera, mi afferrò il polso con una forza che non sapevo possedesse.
«Perdonami.»
«Perché?»
I suoi occhi si riempirono di lacrime.
«Per non averti pagato.»
Qualcosa dentro di me si spezzò.
«Non mi devi niente, Doña Carmen.»
Scosse appena la testa.
«Sì, invece. Ma non sono i soldi che riceverai.»
Non capii le sue parole.
Due giorni dopo, quando arrivai, il mio vicino di casa dall'altra parte della strada era sulla soglia, con gli occhi rossi.
Sapevo la notizia prima ancora che lei parlasse.
«È partita all'alba, figliolo.»
Entrai in casa, sentendo i piedi insensibili.
Tutto era esattamente come prima.
Una tazza sul tavolo.
Una vecchia radio.
Un bastone appoggiato accanto al letto.
Ma lei non c'era più.
L'impresa di pompe funebri l'aveva accettata qualche ora prima, e i suoi figli, che non avevo mai visto, mi avevano detto al telefono che non sarebbero arrivati prima del giorno successivo.
Una vicina mi porse una busta ingiallita.
"Mi ha detto di darla solo a te."
Il mio nome era scritto sopra con la calligrafia tremante di Doña Carmen.
Mi sedetti sul letto e con mani tremanti aprii la porta.
Dentro c'erano una sola lettera e una piccola chiave.
La lettera diceva:
Diego,
Se stai leggendo questa lettera, significa che non ci sono più e finalmente posso dirti la verità senza la tua abitudine di interrompermi con "Non preoccuparti".
Sì, ti dovevo dei soldi. Tanti. Più di quanto una studentessa dovrebbe perdere a causa di una vecchia testarda come me. E ogni volta che ti vedevo spazzare, cucinare, accompagnarmi all'ospedale o tornare con la spesa, anche quando non potevo pagare, mi vergognavo. Non perché tu mi abbia aiutato, ma perché le tue mani mi hanno ricordato qualcuno che avevo deluso anch'io.
Ho dovuto fermarmi un attimo.
Poi ho continuato a leggere.
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Trentadue anni fa, è nato mio figlio Tomás. Era gentile, testardo e buono. Studiava e lavorava contemporaneamente, proprio come te. Un giorno, si ammalò di una malattia polmonare. I medici dissero che con le cure adeguate sarebbe sopravvissuto, ma io non avevo abbastanza soldi. Così presi una decisione vile: usai i risparmi che aveva messo da parte per l'università, pensando di restituirli presto. Non ci sono mai riuscito. Mio figlio non mi ha mai incolpato. Diceva solo che capiva. Ma è morto sei mesi dopo.
Da quel momento in poi, la scrittura è diventata ancora più instabile.
Da allora, vivo con due rimpianti: quello di non essere riuscito a salvarlo... e quello di aver accettato la sua gentilezza come se fosse infinita. Quando ti sei presentato alla mia porta, inizialmente ho pensato che fossi solo un altro giovane che faceva il suo lavoro. Ma ogni volta che mi hai fatto un pompino, ogni volta che ti vedevo tornare stanco ma sorridente, sentivo come se la vita mi stesse dando un'ultima possibilità di chiedere perdono.
Le lacrime già scendevano sulla carta.
