«Ho finito.»
«Sì, signorina.»
Abbiamo parlato per due ore di Shakespeare, libri, filosofia e idee. Josiah era un autodidatta; la sua conoscenza era frammentaria, ma la sua mente era acuta, la sua sete di sapere insaziabile. E mentre parlavamo, le mie paure svanirono.
Quest'uomo non era un mostro. Era intelligente, gentile, riflessivo, intrappolato in un corpo che la società vedeva e percepiva solo come quello di un mostro.
«Josiah», dissi infine, «se continuiamo così, voglio che tu sappia una cosa. Non ti considero una bestia. Non ti considero un mostro. Ti considero un essere umano intrappolato in una situazione senza speranza, proprio come me.»
I suoi occhi si riempirono improvvisamente di lacrime. «Grazie, signora.»
«Chiamami Elellanar. Quando saremo soli, chiamami Elellanar.»
«Non dovrei, signorina. Sarebbe inappropriato.»
«Niente in questa situazione è giusto. Se vogliamo diventare marito e moglie, o qualunque sia l'accordo, dovresti usare il mio cognome.»
Annuì lentamente. «Elellanar.» Il mio nome e la sua voce profonda e gentile suonavano come musica.
«Allora dovresti anche sapere questo: non penso che tu non sia adatta al matrimonio. Penso che gli uomini che ti hanno rifiutata siano degli sciocchi. Un uomo che non riesce a vedere oltre la sedia a rotelle e non riconosce la persona che c'è dietro non ti merita.»
Quella fu la cosa più gentile che qualcuno mi avesse detto in quattro anni.
«Vuoi farlo?» chiesi. «Vuoi accettare il piano di mio padre?»
