«Non sembrava un incidente.»
Tornò il silenzio, più pesante questa volta, perché non si trattava più di medicina, ma di responsabilità, e forse di qualcosa di ben peggiore.
Isabelle si alzò lentamente, le mani ancora tremanti, gli occhi fissi sul minuscolo frammento appoggiato su un vassoio sterile accanto all'incubatrice.
«Sembra... fatto a pezzi», mormorò con voce fragile, come se dirlo più forte potesse renderlo più reale.
Il giovane medico si sporse in avanti, esaminandolo di nuovo con una luce migliore, e la sua espressione si fece più tesa man mano che i dettagli si facevano più nitidi.
«Sì», ammise a bassa voce, la sua precedente sicurezza che lasciava il posto a qualcosa di più simile a un senso di inquietudine.
Leo rimase sulla soglia, indeciso se andarsene o restare, con la sensazione di essersi già spinto troppo oltre in un mondo che non gli apparteneva.
Ma qualcosa dentro di lui gli diceva che non era finita.
Non ancora.
Richard si voltò di nuovo, più lentamente questa volta, i suoi occhi scrutarono ogni volto nella stanza, alla ricerca di qualcosa che non riusciva a definire con precisione ma che percepiva.
"Chi ha maneggiato per ultimo il suo sondino nasogastrico?" chiese con calma, ma sotto l'apparente tranquillità, qualcosa di pericoloso cominciava a ribollire.
Un'infermiera esitò, lanciando un'occhiata a un'altra collega, poi a Richard, chiaramente incerta se parlare o rimanere in silenzio.
"Facciamo turni a rotazione", disse infine con cautela, "ma l'ultimo controllo registrato risale a circa quaranta minuti fa".
"Da chi?"
Questa volta, la pausa fu più lunga.
"Dall'infermiera Elena".
Il nome rimase sospeso nell'aria e per un breve istante non accadde nulla, come se la stanza stessa trattenesse il respiro.
Il resto è nella pagina successiva.
