Il tempo aveva perso ogni significato. Laura contava i giorni in base alle voci.
Helen arrivava ogni mattina puntualmente alle nove, con una tazza di caffè che non toccava mai. Ethan la seguiva un'ora dopo: gentile, calmo, stranamente sereno. Megan arrivava la sera, infastidita dai ritardi.
"Sarebbe dovuto finire da un pezzo", borbottò Megan, scorrendo il telefono accanto al letto di Laura. "Ci sta mettendo un'eternità."
Laura aveva memorizzato le loro voci con la stessa intensità con cui i prigionieri memorizzano i passi delle guardie.
Isabella tornava il più spesso possibile. Parlava a bassa voce, commentando le cure di routine e scusandosi quando i medici minimizzavano le sue preoccupazioni.
Il sesto giorno, Isabella provò qualcosa di nuovo.
Prese un panno freddo sulla mano di Laura.
"Se riesci a sentirlo", sussurrò, "conserva questa sensazione."
Laura la sentì.
Una lacrima le scivolò dall'angolo dell'occhio.
Isabella si immobilizzò.
Continua a leggere nella pagina successiva
