«Hai il coraggio di rispondermi ancora?» Alle tre del mattino, seguii il getto d'acqua della doccia nell'appartamento di mio figlio e trovai mia nuora completamente vestita sotto l'acqua gelida, il suo pugno tra i capelli, le sue urla soffocate in gola – e in quel momento capii che l'uomo che avevo cresciuto era diventato suo padre, ma lui non capiva cosa avrei dovuto fare.

La tirò indietro e la costrinse a sopportare la gelida raffica d'aria. Il suo volto, il volto del figlio che avevo cresciuto, ora portava la stessa rabbia crudele e fredda che avevo visto innumerevoli volte sul volto di mio marito.

Non urlò. Si limitò a stringere forte la moglie e a schiaffeggiarle con forza la guancia pallida con l'altra mano.

Un secco schiocco risuonò sopra il fragore dell'acqua. Clara barcollò, il corpo si afflosciò, ma i capelli erano ancora stretti. Non osò gridare. Solo un gemito soffocato e disperato le sfuggì dalla gola.