PARTE 1
«Tomás, mi scusi se mi intrometto, ma nel pomeriggio sento una bambina urlare da dentro casa sua.»
Rimasi in piedi davanti al cancello, con le chiavi in mano, come se Doña Estela mi avesse gettato dell'acqua gelata in faccia. Erano quasi le otto di sera, ero appena tornato da un cantiere a Tlalnepantla, con gli stivali coperti di polvere e la schiena dolorante. L'ultima cosa di cui avevo bisogno era una vicina che inventasse pettegolezzi.
«Si sbaglia, Doña Estela», dissi, cercando di non sembrare scortese. «A quell'ora non c'è nessuno in casa.»
Non abbassò lo sguardo.
«Allora non sa cosa succede lì dentro.»
Quella frase mi ferì più di qualsiasi insulto.
Mi chiamo Tomás Medina, ho 43 anni e per molto tempo ho creduto che essere un buon padre significasse pagare l'affitto, riempire il frigorifero e tornare a casa con un po' di soldi ogni due settimane. Mia moglie, Verónica, lavorava in uno studio dentistico. Uscivo prima dell'alba e tornavo quando la casa odorava già di cena riscaldata. Nostra figlia, Lucía, aveva 15 anni e ultimamente sembrava vivere dietro una porta chiusa.
Dicevo sempre: "È solo la sua età".
Mangiava poco. Rispondeva a frasi brevi. Si era chiusa in se stessa, senza musica, senza telefonate, senza più ridere come una volta. Ma trovavo sempre una scusa per non guardare troppo da vicino.
Quella sera raccontai a Verónica cosa aveva detto la vicina. Lei posò la borsa sul divano e sospirò.
"La gente sente le cose quando è sola. Non farci caso, Tomás."
Volevo crederle. Era più facile.
Ma due giorni dopo, Doña Estela venne di nuovo ad aspettarmi.
"Oggi ha urlato ancora più forte", mi disse, con il viso pallido. "Continuava a ripetere: 'Per favore, lasciatemi in pace'. Devi andare a controllare."
Quella sera andai nella stanza di Lucía. Era seduta sul letto, con le cuffie, a guardare il telefono.
"Tutto bene, tesoro?"
"Sì, papà. Tutto normale."
"Normale." Quella parola iniziò a suonare come una bugia.
Il giorno dopo, finsi di andare al lavoro. Presi un caffè, mi misi la giacca e salutai. Lucía uscì in uniforme e con lo zaino. Verónica se ne andò poco dopo. Guidai per qualche isolato, parcheggiai lontano e tornai a piedi.
Entrai dalla porta sul retro senza fare rumore. La casa era silenziosa. Salii le scale a piedi nudi, controllai il corridoio, il soggiorno, le camere da letto. Niente. Mi sentivo ridicolo. Finché non mi venne in mente di nascondermi sotto il letto.
Passarono venti minuti. Poi sentii la porta aprirsi.
Derivarono dei passi leggeri sulle scale. Qualcuno entrò nella mia camera. Il materasso sprofondò.
Prima un singhiozzo soffocato. Poi un altro. Infine una voce rotta disse:
"Per favore... smettila."
Era Lucía.
Mia figlia, che avrebbe dovuto essere al liceo, era seduta sul mio letto e piangeva come se il mondo le stesse crollando addosso. Da sotto, vedevo solo le sue scarpe da ginnastica bianche e i calzini della divisa. La sentii ripetere tra i singhiozzi:
"Non mi arrenderò... Non lascerò che mi distruggano."
Poi crollò completamente.
E io, nascosta sotto il letto, capii che non stavo assistendo a un capriccio adolescenziale, ma a un incubo che si stava svolgendo proprio davanti ai miei occhi senza che me ne accorgessi.
Non potevo credere a quello che stava per uscire dalla bocca di mia figlia...
PARTE 2
Quando Lucía scese in soggiorno, la seguii a distanza. Si sedette sul divano, abbracciandosi le ginocchia, con gli occhi rossi e il viso pallido. Si guardò allo specchio in corridoio come se cercasse la bambina che era stata un tempo.
"Non ce la faccio più", sussurrò.
Poi uscii.
"Lucía."
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