Daniel.
Sapevo già il perché.
Perché qualcuno aveva appena bussato alla porta di questa villa.
E non erano ospiti.
Risposi al quarto squillo.
"Chi diavolo c'è in casa mia?" urlò.
Mi sedetti sulla sedia.
I documenti erano ancora ad asciugare accanto a me.
"Sono i rappresentanti del nuovo proprietario", dissi con calma.
"Non dovresti farli aspettare."
Silenzio.
Poi andai nel panico.
"Non puoi farlo!" disse. "Questa è casa mia!"
Quasi sorrisi.
"Casa mia", ripetei. "Che parola strana."
Poi gli dissi la verità.
"Avevo tutto il diritto di venderla. Lo stesso diritto che avevo quando l'ho pagata. Lo stesso diritto che avevo ieri... quando mi hai picchiato trenta volte in una casa che non è mai stata tua."
Rimase in silenzio.
«Non lo faresti mai», disse.
«L'ho già fatto.»
E riattaccai.
Quel pomeriggio stesso, tutto cominciò a crollare.
Le serrature furono cambiate.
I dipendenti erano sconcertati.
L'illusione si infranse.
Ma la casa era solo l'inizio.
Perché quando la verità venne a galla, venne a galla anche tutto il resto.
Avevo usato questa casa per impressionare gli investitori... presentandola come se fosse la mia fortuna... costruendo una falsa immagine di successo basata su qualcosa che non mi apparteneva.
