Mi sedetti accanto al letto di Maja. Era attaccata ai monitor, sembrava così piccola nella dura luce dell'ospedale. Ma respirava senza difficoltà. Aprì gli occhi, mi vide e fece debolmente il segno per "papà".
Le baciai la fronte, le lacrime che le rigavano i capelli. "Sono qui, tesoro", risposi. "Papà si sta prendendo cura di te."
Rimase lì finché non si addormentò profondamente e al sicuro. Poi chiesi all'infermiera di vegliare su di lei. Avevo delle cose da sbrigare.
Quando tornai alla tenuta di Palo Alto, il sole stava tramontando, proiettando lunghe ombre scure sulla proprietà. Entrai. Trent era seduto in salotto, a guardare una partita sportiva sul mio televisore OLED da 80 pollici, con i piedi appoggiati sul tavolino da caffè in pelle italiana.
"Finalmente", mormorò Trent, con gli occhi incollati allo schermo. "Ha finito di fingere di dormire? Seriamente, Elias, stai viziando troppo questa bambina. Hai pulito la cucina?"
Non risposi. Gli passai accanto con un'espressione impassibile ed entrai nel mio ufficio in casa.
Chiusi la pesante porta insonorizzata dietro di me.
Mi diressi verso la mia scrivania, bypassando la classica configurazione a doppio monitor che usavo come copertura da "freelance". Mi avvicinai a una parete vuota, premetti il pollice contro lo scanner biometrico nascosto e lasciai che il laser mi scansionasse l'occhio.
La parete si aprì con un sibilo pneumatico, rivelando la mia vera postazione di lavoro.
Una serie curva e panoramica di sei monitor di livello militare.
Ays si accese. Le ventole di raffreddamento di un rack per server in grado di superare le prestazioni di una sala di controllo della NASA si misero in moto. Sugli schermi non c'era il desktop di Windows. Mostravano una matrice a cascata di flussi di dati globali, centri finanziari e backdoor governative crittografate.
Mi sedetti sulla poltrona di pelle. Non mi stiracchiai. Non esitai. Le mie dita indugiarono sulla tastiera meccanica.
"Esegui protocollo: Glass House", digitai nella riga di comando.
Il terminale lampeggiò. Il parametro di destinazione?
"Trenton Vance Harding", digitai.
Ho aggirato i suoi firewall personali in meno di tre secondi. Trent era arrogante, il che significava che la sua igiene digitale era patetica. Usava la stessa password per il conto bancario e per il fantacalcio.
Non volevo fargli del male. Volevo cancellare sistematicamente, chirurgicamente, la sua esistenza dal mondo civilizzato.
Per prima cosa, ho avuto accesso ai suoi conti offshore nelle Isole Cayman, quelli che usava per nascondere i suoi beni al fisco. Ho avviato una liquidazione forzata. 3,2 milioni di dollari sono spariti, dirottati attraverso quattordici società di comodo irrintracciabili prima di essere donati anonimamente a un ente benefico per bambini sordi.
