Dentro, rannicchiata sul pavimento, giaceva Lily. Aveva le ginocchia strette al petto e le braccia avvolte intorno a sé. Indossava solo un pigiama leggero. Non c'erano né coperte né cuscini. Il suo viso era pallido e gli occhi gonfi e rossi per il pianto.
"Lily... cosa ci fai qui?" mormorò, con il cuore spezzato.
"Papà," singhiozzò, gettandosi tra le sue braccia. "Pensavo fossi un sogno. La mamma ha detto che eri morto in Germania. Che non saresti mai tornato."
Daniel si sentì stordito. Sollevando la figlia, notò qualcosa di ancora più inquietante: era troppo leggera. Le sue braccia sembravano fragili, come ossa sotto la pelle.
"Da quanto tempo dormi qui?" chiese, con la voce rotta dall'emozione.
"Da quando te ne sei andato tre giorni fa... ma anche molte altre volte prima," sussurrò Lily. "La mamma mi teneva chiusa in casa perché imparassi a comportarmi bene."
